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Faut savoir rester à la page, et à défaut de garder les yeux ouverts, le fantastique savait ne pas fermer ses oreilles aux sons nouveaux. Ainsi, dans les 70’s, inspiré par le succès grandissant de la soul et des musiques funky, l’épouvante se tannait légèrement et entrait dans l’ère de la blaxploitation. Plutôt avec bonheur : les deux Blacula étaient bien agréables, et Dr Black, Mr Hyde même mieux que ça. Il fallait bien que ça cesse un jour. Enter Blackenstein (ou Black Frankenstein, 1973), parfois considéré comme la pire chose un jour égouttée du roman de Mary Shelley. Ce n’est pas totalement volé, sans être parfaitement véridique.

Les voies de la distributions sont impénétrables, et on ne compte plus les joyaux que l’on a criminellement omis de porter jusqu’à nous alors que sont quotidiennement importés de vilains cailloux. Pour certaines raisons que l’on aimerait un jour voir éclaircies, les anthologies horrifiques sont particulièrement mal loties de notre côté du globe, à plus forte raison si elles sont réussies. Un constat qui ne date pas d’hier, et remonte même jusqu’au Tales from the Hood (1995) produit par Spike Lee, sans nul doute l’un des plus habiles héritiers de la méthode EC Comics.

Si le réalisateur William Crain restera principalement connu pour avoir rempli les telloches d’épisodes de Starsky and Hutch, The Mod Squad ou Shérif, fais moi peur, les rongeurs des nécropoles que vous êtes doivent plutôt voir en lui l’un des fers de lance de la blaxploitation horrifique des années 70. Après avoir fait bronzer du vampire via Blacula, le voilà qui rend plus funky l’oeuvre de Robert Louis Stevenson, son Dr. Black, Mr. Hyde (1976) abandonnant le vieux Londres pour les ghettos de Los Angeles, et la canne plombée pour les grosses patouilles d’un docteur dont l’âme s’enténèbre en même temps que son écorce se blanchît.

En attendant qu’un zig un peu plus aventureux que la moyenne se décide à sortir les momies et autres créatures de Frankenstein de leur habitat naturel, c’est à nouveau aux siroteurs d’hémoglobine de goûter à un milieu qui leur est à priori étranger. Ca déménage donc des vieux castels des Carpates pour traîner dans les rues d’un Bronx aux couleurs de Disneyland, où même les dealers et membres de gang se disputeraient pour savoir lequel aidera votre grand-mère à traverser la rue. Normal : Vampires vs. The Bronx (2020) fait dans la flippe pour mômes et s’assure de ne jamais être plus noir que ses nuits.

On le sait, dans le royaume crochu du Z vampirique, on passe plus souvent qu’à notre tour du bécotage au becquetage, l’érotisme sanglant étant pour ainsi dire devenu la norme depuis que Misty Mundae, Tina Krause et leurs copines pas frileuses ont fait s’écouler quelques stocks de DVD. Pas le plus torride du lot, mais certainement pas le plus timide non plus, Vampz (2004) prend exemple sur le pas si pourri Cryptz (2002) de Danny Draven en mêlant blaxploitation et léchouilles gore. Vampires in da hood, dude !

Selon le proverbe créole « Le prêtre vaudou te donne un pouvoir mais il ne te dit pas de monter dans le cocotier avec des souliers dans les pieds. » On vous laissera méditer là-dessus lors de la vision de The House on Skull Mountain (1974), petite bande d’épouvante branchée blaxploit’ qui nous laisse tout le temps du monde de songer à tout autre-chose que ce qu’il se passe à l’écran. Soit pas grand-chose.

A la question « Mais qu’a donc fait le rare Duane Jones, premier bad mofo à avoir bousillé du revenant, après La Nuit des Morts-Vivants ? », la réponse est « Il se la jouait blood sucker dans Black Vampire (1988), croisement improbable entre la blaxploitation et le cinéma d’auteur. » Black Vampire, ou plutôt une ressortie VHS sacrément cut (de 110 minutes on passe à 88, autant dire qu’on a lâché du lest) de Ganja and Hess (1973), amputé dans tous les sens pour faire passer sa drôle de love story pour un concentré 100 % black de suçons sanglants.

Toujours en quête de modernisation, le vampire, après avoir infiltré les soirées entre jeunes cons et s’être répandu sur Internet (remember le très Z mais très bon Vampire Sisters de la paire Joe Ripple/Don Dohler), se lance avec Cryptz (2002) dans le commerce du corps huilé. Plus une occasion d’attirer les chauds lapins dans un strip-club improvisé pour leur mordiller la nuque que celle de dévoiler les poitrines généreuses, et surtout l’opportunité pour l’éternel roi du Z moderne qu’est Charles Band de surfer tardivement sur la seconde vague de blaxploitation lancée par les Menace II Society et autres ghetto flicks.

Il est black, il est criminel, il a principalement sévi dans les années 70 et a laissé des traces dans la nuque de tous les malheureux qui ont un jour croisé son chemin. Qui est-il ? Mais non pas Bill Cosby ! Blacula ! Le seul et unique dark prince of darkness, le vampire afro qui aura laissé tranquilles les forêts de Transylvanie et les vieux manoirs décorés de gargouilles fissurées pour mieux hanter les usines désaffectées et les ruelles sombres de Los Angeles. Rencontre avec une terreur plus sympathique qu’il n’y paraît.

« Libéréééeeee, délivrééééeeee » chante à tue-tête cette connasse de reine des neiges parce qu’elle a enfin pu tester ses talons aiguilles dans la poudreuse. C’est que chez Disney, on ne sait pas ce que c’est que d’être vraiment enfermé, alors que les héroïnes de chez Roger Corman connaissent leur petit manuel de la captive rebelle sur le bout des doigts. Et avec Pam Grier et Margaret Markov, on apprend même à s’évader d’un camp de redressement pour vilaines filles !