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Au sommet de la chaîne alimentaire du milieu fantastico-horrifique depuis près de 50 ans, et prêt à casser à nouveau la baraque dans les multiplexes avec la deuxième partie de Ça, Stephen King est aussi un visiteur régulier de nos écrans plats, avec plus ou moins de succès selon les cas. Avec Peur Bleue (1985), alias Silver Bullet, on ne tombe ni vraiment dans la pleine réussite ni dans le sombre ratage, cette entrée mineure dans l’univers filmique du romancier étant appréciable tout en nous laissant avec la certitude qu’il y avait matière à faire mieux…

La rosée du matin et la barcarolle des hirondelles, très peu pour ce grand pourvoyeur en bidoches qu’est Bruno Mattei, nettement plus porté sur le doux fumet du napalm et l’assourdissante cantate d’un troupeau de sulfateuses. Guère étonnant dès lors de le retrouver en train de fouiller dans les papiers de John McTiernan pour en ressortir le script de Predator, qu’il compte bien détrousser pour les besoins de son Robowar (1988). Get to the choppa !

Posez les tarpés, rangez les bongs et brûlez vos récoltes de cannabis, The Jar (1984) risque fort de subvenir à tous vos besoins psychédéliques. Au point que vous pourrez même revendre tous vos skeuds de stoner metal à la Goatsnake ou Sleep sur les marketplaces, et que le Brain Damage de Frank Henenlotter vous semblera désormais faire partie des banales tentatives commerciales…

On le sait, les années 80 n’ont jamais vraiment tapé dans la nuance ou la finesse niveau horreur, et il n’y avait aucune chance que Death Spa (1989) vienne changer la donner alors que la décennie touchait à sa fin. Le terminus sera donc vulgos et fier de l’être, avec à la carte des spandex aux couleurs de l’arc-en-ciel, des meurtres particulièrement cradasses voire vicieux, une intrigue plus hésitante que le Royaume-Uni sur la question du Brexit, des bimbos obnubilées par la fermeté de leurs petits culs parties se savonner les miches sous la douche, et des séquences de danses si ringardes qu’elles invoqueraient les fantômes de Véronique et Davina. Tou tou you tou ?

L’immobilier maudit se porte bien, merci pour lui. Et le vorace Umberto Lenzi de s’allier à Joe D’Amato pour ajouter une nouvelle bicoque hantée dans le patelin du cinéma d’exploitation. Et connaissant le vieux Umberto, on peut s’attendre à plus que des battants claqueurs…

Le grand avantage du slasher est que son principe de base est si simple et universel qu’il peut se fondre dans toutes les cultures. Ainsi, le présent Ghost Dance (1980) nous la joue native american en faisant de l’esprit d’un démoniaque Peau-rouge la nouvelle terreur du rayon Horror des vidéoclubs du Nouveau Monde. Accrochez-vous à votre cuire chevelu, ça risque de décoiffer.

Là-haut, tout là-haut, à des milliers d’années-lumière, pendant que Dark Vador et Luke Skywalker tentent de régler leurs petits problèmes familiaux, Roger Corman prend des notes en cachette puis refait la guerre des étoiles sur des champs de bataille autrement plus miséreux. A un point tel que le Forbidden World (ou Mutant, selon les versions) qu’il produit doit laisser tomber ses velléités de sous-Star Wars pour mieux bifurquer vers le sous-Alien. Au vu du résultat, il est permis de parler de sage décision.

Le cinoche fantastico-horrifique déborde tellement de sales garnements qu’il faudrait probablement une armée de Super Nanny ou de Pascal le grand frère pour ramener toutes ces petites têtes blondes dans le droit chemin. Pas sûr que les stars du petit écran parviendraient à corriger la vilaine Elizabeth en lui faisant faire la vaisselle ou en la forçant à enchaîner les pompes dans le jardin, cependant : possédée par le Diable lui-même, il lui suffirait d’un regard pour les priver d’antenne. Vous l’aurez compris, Suffer Little Children contient du problem child au kilo.

Avoir la main baladeuse, c’est mal. A plus forte raison lorsque l’on prête ses doigts à Lucifer, dès lors parti répandre la mort et la désolation sur son chemin, quand il n’en profite pas pour se faire un peu de flouze à Las Vegas. Welcome to Demonoid (1980), Série B venue du Mexique dont on ne sait trop si on doit accepter la poignée de main.

Winter is coming, et le survival aussi : couvrez-vous bien les amis, car cet hiver le danger ne viendra pas de l’espace mais de la cambrousse ricaine, ou australienne. Le vecteur tant aimé de nos frissons pastoraux ? Bach Films, qui édite ces temps-ci un Night of Fear sorti du caveau (1972), augmenté en bonus de The Forest : une mini production des primes eighties (1982), tournée en treize jours nous dit-on et réalisée par le tout petit Don Jones. Oui, le mec derrière l’assez fou Schoolgirls in Chains, entre autres…