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Jadis perçu comme l’une des bandes d’exploitation les plus sulfureuses de son époque, Snuff (1975) est désormais pris pour ce qu’il est réellement : un petit film grindhouse de rien du tout, chiant au possible, à la soi-disant partie « snuff » pas plus crédible que du H.G. Lewis en petite forme, et dont le seul réel mérite aura été de prouver qu’il n’y a pas que des fins limiers à Scotland Yard.

Cela tient presque de la mauvaise habitude : aux States, dès qu’ils tombent sur un marais, ils s’imaginent qu’y loge une monstruosité faites de branchies et d’algues vertes. Un véritable terreau à exploiter pour tous les réalisateurs amateurs désireux de s’adonner aux arts du cinéma d’exploitation, et dont Bog (1979) fait figure d’exemple typique. Mais pas d’exemple à suivre, malheureusement.

Bien avant de se mettre sur le museau pour mieux vendre du popcorn au cours des Twilight et autres Underworld, les vampires et les loup-garous se faisaient déjà la gueule au détour de bisseries pas forcément moins généreuses que leurs futurs avatars friqués. Avec Paul Naschy au clavier et sous le duvet de l’increvable Waldemar Daninsky, c’est d’ailleurs plutôt le panier gourmand qui nous attend.

Y’a pas de mal à se faire peur entre gens de bonne compagnie. A plus forte raison si c’est pour frissonner au rythme d’une Série B des seventies, avec sa qualité de VHS épuisée et son image cracra, ainsi que sa volonté de ne jamais trop trouer les poches de sang pour mieux parier sur l’atmosphère. Bonne résolution, Screams of a Winter Night (1979) s’en trouve grandi.

Hail Satan ! Et Hail le cinéma bis espagnol tant qu’on y est, trop souvent oublié au profit d’un cousin italien criant il est vrai beaucoup plus fort. Ca aide toujours lorsqu’il s’agit de se faire entendre. Heureusement pour nous, Uncut Movies a tendu l’oreille aux incantations pernicieuses d’Escalofrio, Série B produite par Juan Piquer Simon (Le Sadique à la Tronçonneuse, alias Pieces, amusant slasher sorti chez nous sur le même label) et empaquetée par le méconnu Carlos Puerto (La Capilla Ardiente). Sortez vos plus belles cornes et huilez les corps, ça va s’échanger de la salive (et plus si affinités…) dans une tornade de pentagrammes.

Dans la terrible jungle de l’horreur animalière, il est bien rare que les gros félins aux papattes griffues se retrouvent sur le devant de la scène, les petites bestioles faisant finalement plus de dégâts que le roi de la jungle et ses cousins les matous tigrés. En bonne position sur l’échelle de la bête que l’on ne voudrait pas retrouver sur la table à manger, après les cafards et les veuves noires, le rat est fort logiquement devenu un régulier du cinéma d’exploitation. Ironie du sort, l’un des animal attack les plus réputés – Willard (1971) – rend nos rongeurs plus attachants et moins monstrueux que les humains qui s’agitent autour d’eux…

Téléfilm plutôt modeste, Killdozer (1974) est devenu avec le temps, et au fil des citations sur des médias plus modernes comme Beavis and Butt-Head, un petit objet de culte pour les amis des véhicules meurtriers. Mais est-ce qu’en 2019 ce bulldozer rendu fou par sa rencontre avec une météorite mérite toujours que l’on bande pour sa carrosserie ? Disons pour faire simple qu’il ne sera pas nécessaire de s’enfiler une tablette de pilules bleutées, mais qu’on ne triquera pas trop dur non plus.

Gitanes satanistes, sorcières envoyées au bûcher ou à la pendaison, chevalier inquisiteur en guerre contre le Malin, maniaque échappé de son asile hantant les bois et ce bon vieux Waldemar Daninsky, toujours en proie à la terrible malédiction du pentagramme. Yep, on est bien en train de camper dans la sylve de l’ami Paul Naschy, encore une fois parti se coller de la moquette sur les pommettes pour ajouter un chapitre aux aventures du Wolvie Waldy. Et sa recette pas si secrète ne changera guère avec L’Empreinte de Dracula (1973), la bête ne renonçant toujours pas à labourer les jolis minois des vierges paysannes. C’est ce qu’on appelle un relou-garou…

Comme quoi, faut pas croire toutes les conneries couchées sur papier. Ainsi, selon le livre The Golden Turkey Awards, Scream Blacula Scream (1973) serait ce que la Blacksploitation aurait enfanté de pire. Le fond du tonneau, le creux de la cuvette. Alors nous n’irons pas jusqu’à prétendre que le retour du vampire aux sourcils épais comme des hérissons obèses mérite sa place sur le podium. N’empêche que ce second tour de piste dépasse d’une bonne tête le premier.

Quand on cause ciné bis espagnol, il surgit forcément les souvenirs heureux de l’âge d’or : celui de Paul Naschy et consort, du loup-garou Waldemar et des belles vampires en nuisette, d’Amando de Ossorio et de ses templiers maudits, de la Profilmes et de son chouette catalogue… Mais derrière le lustre redécouvert de l’horreur ibérique, se cachent de ces toutes petites choses, oubliées parfois dans les inventaires généraux du fantastique espagnol. La Tumba de la Isla Maldita est de ceux-là, film millésimé 1973 et inédit chez nous.